Chica de la plaza Lavalle

Durante mi visita a Buenos Aires, me tome unos minutos de descanso en la plaza Lavalle, junto al Teatro Colón. La primavera austral estaba en pleno esplendor, y mucha gente se encontraba allí disfrutando de la tarde. Los niños jugaban, unos adolescentes hablaban de sus cosas, y una pareja de viejitos le daban de comer a las palomas migas de pan. Pero había una figura que rompía esa imagen de felicidad. Una joven sentada en el césped, a la sombra de un árbol, estaba llorando. En su mano, una cuartilla de papel, arrugada de sostenerla con fuerza. No dejaba de leerla. Sus húmedos ojos pasaban una y otra vez por las líneas manuscritas en aquella cuartilla. Ella estaba sola. En medio de toda esa gente, ella estaba sola. Sola con sus pensamientos. Sola con sus sentimientos. Quise acercarme y preguntarle si todo iba bien, si necesitaba ayuda, pero no lo hice. El temor a su reacción ante mí, interrumpiendo ese momento íntimo, me echó atrás.

Continué mi camino, y siempre me he preguntado si, a pesar de todo, no tendría que haberme acercado a ella.